冥王宫后殿有一座花园。

这在整个冥府都是荒诞的存在。

花园开着花，石榴树摇曳不定。

女人跪在花坛边沿，双手插入黑色的泥土中。

“母亲。”

声音从石榴树的另一侧传来。

...

迪蒙的呼吸顿了一瞬。

雨水顺着他的额角滑落，混着未干的血痕流进衣领。他下意识攥紧右手，红灯戒的微光在指腹下明明灭灭，像一颗被攥住却仍不肯熄灭的心脏。

萨拉菲尔却笑了。

不是那种温和的、悲悯的、带着安抚意味的笑——而是唇角向两侧平直拉开，眼尾纹路绷得极细，瞳孔深处却沉得没有一丝光亮的笑。

“七百米？”他重复了一遍，声音轻得几乎被雨声吞没，“布鲁斯，你连‘限制令’都搬出来了？”

蝙蝠侠没答。他只是往前踏了半步，黑色斗篷边缘扫过积水，在路灯昏黄的光晕里甩出一道锐利的弧线。那道影子落在迪蒙脚边，像一柄尚未出鞘的刀。

迪蒙忽然觉得冷。

不是因为雨，也不是因为夜风，而是因为这两个人之间无声绷紧的弦——它比码头远处传来的警笛更尖锐，比子弹破空时的震颤更真实。他站在中间，脚下是湿透的水泥地，头顶是低垂的云层，而左右两边，一个是自称叔叔的金发青年，一个是黑衣如墨、面罩覆脸的男人。他们谁都没看他，可迪蒙分明感到自己的存在正被某种无形的力量反复称量、剖解、归档。

“他刚来。”迪蒙开口，声音比自己预想的更哑，“从……另一个地方。”

蝙蝠侠的目光终于转向他。

不是审视，不是试探，而是一种近乎穿透性的凝视——仿佛红外扫描仪扫过皮肉，直抵骨骼与神经末梢。迪蒙后颈的汗毛竖了起来，胸口那道灰白纹路隐隐发烫。

“斯莫威尔。”蝙蝠侠说。

不是问句。

迪蒙喉结动了动：“对。”

“肯特农场。”

“……是。”

“李忠是你养父。”

迪蒙猛地抬头。

雨水糊了眼，他眨了一下，再睁眼时，蝙蝠侠已经离他更近了三步。那双藏在面罩后的蓝眼睛，在黑暗里像两簇幽燃的冷火。

“他五岁生日那天，李忠给了你一张照片。”蝙蝠侠的声音压得很低，“背面写着：‘这是你爹。别问。’”

迪蒙的指甲掐进了掌心。

痛感真实，可比痛更汹涌的是某种轰然坍塌又迅速重组的认知——原来有人记得细节。不是泛泛的“听说”，不是模糊的“据说”，而是连李忠那一句敷衍式的叮嘱都刻进了记忆底层。

“你怎么知道？”他听见自己问。

蝙蝠侠没立刻回答。他侧过头，目光掠过萨拉菲尔的脸，停顿半秒，又转回来。

“因为我也见过那张照片。”他说，“在神都的旧档案柜最底层，夹在一本《堪萨斯农业年鉴》里。相纸边角卷了，胶水干裂，但人脸清晰。”

迪蒙怔住。

神都……真的存在。不是传说，不是幻觉，不是萨拉菲尔编造的诱饵。他存在于某处，在某本农书里，在某张泛黄的照片背后，用一句“别问”封住了十四年光阴。

萨拉菲尔轻轻咳嗽了一声。

“布鲁斯，”他语气忽然松弛下来，甚至带了点熟稔的调侃，“你翻别人家抽屉的习惯，还是没改。”

“我查过所有肯特相关档案。”蝙蝠侠说，“包括神都在大都会报社实习期间的租房记录、他在斯莫威尔高中三年的选课表、他寄给李忠的最后一封信——邮戳日期是2013年8月21日，收件地址写的是‘肯特农场谷仓二楼东侧窗台下’。”

迪蒙下意识摸向自己后腰——那里空空如也。可就在三小时前，他还在废土

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