“读数归零了。”

“设备确实把我们送到了正确的位置，但不知道位置”

“什么叫不存在了？”

“字面意思，我们被困在这了。”

克拉克深吸了一口气，他闭上眼睛。

展开超级听...

迪奥站在盥洗室门口，手还搭在门把手上，却没立刻进去。

他盯着自己指尖——那里正渗出一点暗红，在白炽灯光下泛着铁锈味的微光。不是枪伤的血，是擦破皮时蹭出来的，混着码头污水和雨水，在指腹干涸成薄薄一层褐色痂。

可迪蒙刚才说“他身上有血”。

迪奥喉结动了动，忽然抬手抹了一把脖子侧面。指尖蹭过一道细长划痕，皮已经翻开了，边缘发白，底下新鲜的血珠正慢吞吞地沁出来。他记得这道伤——是在轮胎堆上摔下来时，被锈蚀的金属边缘划的，当时只觉得一凉，根本没在意。

可迪蒙看见了。

不是靠眼睛，是靠别的什么。

迪奥低头看着浴巾和衣服。衣服是崭新的，纯白棉质衬衫配深灰长裤，袖口和裤脚都压着细密的暗线，针脚工整得不像批量生产的货色。浴巾叠得方正，边角锐利如刀锋，吸水性极强，指尖按下去就迅速洇开一小片深色水痕。

他抱着东西转身，目光扫过办公室角落——那扇侧门内隐约透出暖光，水汽正从门缝里丝丝缕缕地漫出来，带着淡淡的雪松香皂味。

不是消毒水，不是工业香精，是某种……活物蒸腾出的气息。

迪奥脚步顿住。

他忽然想起萨拉菲尔扶正礼帽时，额角滑落的汗珠在吊灯下闪了一下——那不是紧张的冷汗，是热汗。可冰山俱乐部八楼恒温系统常年维持在22度，连地毯纤维都透着凉意。

他抬头看向天花板。

一盏嵌入式筒灯正无声亮着，光线柔和均匀，却在他眼角余光里微微震颤——不是电流不稳的频闪，是光本身在呼吸，像被看不见的手攥着，一收一放，节奏缓慢而沉实。

迪奥慢慢把浴巾抱紧了些。

他没进盥洗室。

而是转过身，重新走到办公桌前，把衣服和浴巾放在桌沿，然后拉开椅子，坐了下去。

椅子很硬，但坐垫下藏着记忆棉层，腰椎陷进去的瞬间就被温柔托住。迪奥没碰桌上那份合拢的文件，也没去看迪蒙搁在扶手旁的钢笔。他只是抬起右手，用拇指指甲轻轻刮了刮左手中指指腹——那里有一道几乎看不见的细痕，是小时候被番茄藤蔓上的刺扎的，疤早褪了，但皮肤纹理至今比别处略凸。

“木大木尔叔叔说，”迪奥开口，声音比刚才低，“达米安的名字，是你起的。”

迪蒙翻文件的动作停了。

他没抬头，但左手食指在纸页边缘无意识地叩了两下。

“他说达米安的意思，是‘被上帝所爱者’。”

“嗯。”迪蒙终于抬眼，“然后呢？”

“然后他告诉我，你给他取这个名字的时候，刚从哥谭回来。”

迪蒙的瞳孔缩了一瞬。

不是惊讶，是确认。

迪奥盯着他：“那天晚上，你穿的是黑色风衣，扣子系到最上面一颗，左肩内袋里装着一把银匕首，刃长14.7厘米，柄尾嵌着一颗蓝宝石——那是凯尔·雷纳送你的，作为你帮他修复绿灯戒能量回路的谢礼。”

迪蒙的手指停在了纸页边缘。

“他还说，”迪奥往前倾了倾身子，T恤弹孔边缘的布料随着动作绷紧，“你第二天就把匕首扔进了肯特农场后院的井里。”

办公室里安静得能听见空调外机在远处嗡鸣。

迪蒙没否认。

他只是将身体向后靠进椅背，单片眼镜后的目光沉静如古井：“他为什么告诉你这些？”

“因为他说，”迪奥的声

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