眠。”他说，嗓音沙哑，像砂纸磨过铁锈，“治得了枪管里的潮气。”

艾拉眨了眨眼，没笑，只是把陶碗往前送了送。碗沿磕在他掌心，温热。

麦克阿瑟接过碗，没喝，仰头灌了一大口。滚烫液体顺着食道烧下去，胸口泛起一阵熟悉的灼痛——这痛感让他清醒。他看见艾拉右耳助听器外壳裂了一道细缝，胶水还没干透，显然是今早自己动手粘的。她左手无名指第二关节有层薄茧，不是常年握笔留下的，是反复扣动扳机磨出来的。上周三深夜，雷的巡逻队在码头废弃冷库撞见三个持刀劫匪，艾拉躲在集装箱缝隙里，用一把改装过的.22口径猎枪，三发全中眉心。

“你该去上学。”麦克阿瑟说，把空碗还给她。

艾拉摇头，手指在碗沿划了个圈，又指指自己右耳，再指指远处保龄球馆锈蚀的排气扇。“听不见风声，”她嘴唇开合，“但能看见扇叶抖——抖一下，枪就响。”

麦克阿瑟沉默片刻，忽然问：“你妈教你的结，第七道，打的是哪天？”

艾拉眼神微滞，右手无意识摸向颈侧——那儿有道淡粉色疤痕，像条蜷缩的蚯蚓。“我爸死那天。”她嘴唇翕动，声音轻得几乎被走廊穿堂风吹散，“他喝醉了，骑摩托撞上桥墩。警察说……没救。”

麦克阿瑟盯着她颈侧疤痕，忽然抬手，解下自己大衣左胸第三颗纽扣。铜质，刻着模糊的星形纹路，边缘磨损得发亮。他把它按进艾拉掌心，手指覆上去，用力一握。

“下次听见风声，就扣下扳机。”他说，“不是替你爸报仇——是替所有没听见风声就倒下的人。”

艾拉低头看着掌心纽扣，喉头滚动了一下。她没说话，只把纽扣塞进裙兜，转身走向楼梯。下楼时，她右脚拖地的节奏变了，变得平稳、精准，像节拍器校准后的滴答。

麦克阿瑟站在原地，直到她身影消失在拐角。他抬手摸了摸胸前啤酒盖勋章，指尖传来细微的刺痒——那不是金属摩擦皮肤，是勋章边缘几处豁口正在缓慢渗血。他低头一看，果然，大衣布料上洇开三小团暗红，像微型地图上的战略要地。

他没擦。

十点整，地下室。

灯光是临时接的应急灯，惨白冷光打在水泥地上，映出几十双军靴的影子。老兵们列成松散方阵，有人拄着拐杖，有人袖管空荡，更多人腰杆笔直得像刚从阅兵场下来。空气里弥漫着机油、消毒水和汗液混合的浓烈气味。角落堆着拆解的M16零件，油布盖着，露出枪托一角。

雷站在中央，手里举着一台老式磁带录音机。机身掉漆，按键磨损，磁带仓里塞着一盘褐色磁带，标签手写着：“1945.08.15，东京湾，密苏里号甲板。”

麦克阿瑟踱步进来，没走正中，而是绕到方阵右侧。他停在戴维斯身边——那个曾负责斯坦尼斯号航母电子对抗系统的老兵，此刻正用左手拧紧一支M4A1的导气箍，右手小臂戴着黑色护具，肘关节处焊着三枚微型伺服电机，随着动作发出细微嗡鸣。

“你胳膊。”麦克阿瑟开口。

戴维斯头也不抬：“东方工程师改的。说能扛住7.62毫米弹片冲击，比钛合金轻三成。就是……”他顿了顿，咧嘴一笑，露出缺了颗门牙的牙床，“充电宝得随身揣，不然蹲厕所时容易突然跪倒。”

麦克阿瑟没笑。他盯着戴维斯肘关节处裸露的线路接口，那里用医用胶带缠着，胶带边缘渗出淡蓝色冷却液——不是美军标配型号，是某种高分子相变材料，常用于航天器热控系统。

“他们给你装了神经接口？”他问。

戴维斯手一顿，抬头，瞳孔收缩：“您怎么……”

“你拧导气箍时，左眼虹膜会缩成针尖大小。”麦克阿瑟打断他，“这是植入体激活时的副反应，视网膜微电流干扰。他们没告诉你？”

戴维斯沉默三秒，慢慢放下扳手，从怀里掏出一张折叠的A4纸。纸面印着简体中文，标题是《西雅图技术人才自愿转移协议补充条款》，末尾签着戴维斯的名字，日期是三天前。他指着其中一行：“第七条，允许我保留部分民用技术专利，但核心军工数据必须销毁。他们说……这是规矩。”

麦克阿瑟没接纸，只问：“销毁了？”

“烧了。”戴维斯声音发紧，“连硬盘

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