> 里昂没回头，只说：“你改不了偷听的习惯。”

陈砚从阴影里踱出来，连帽衫兜帽遮住了大半张脸，但下颌线条依旧锋利，脖颈处一道淡粉色陈年烫伤蜿蜒至锁骨。他手里拎着个鼓鼓囊囊的帆布包，放在桌上时发出沉闷的金属撞击声。“顺路买的。”他掀开兜帽，露出一双眼睛——眼白偏黄，瞳仁却黑得发亮，像两粒浸在陈年药酒里的黑曜石，“热狗，洋葱多，芥末少。”

里昂终于抬头看他。三年不见，陈砚瘦了，颧骨更突出，但肩膀宽度没变，那种随时能拧断人脖子的爆发力依旧蛰伏在皮肉之下。“你回国那年，我查过青蚨门。”里昂说，“查到第七代掌门人死于1943年上海虹口，第八代在1958年广州‘反右’运动中失踪，第九代……档案直接断在1966年8月。”

陈砚撕开热狗包装纸，咬了一口，腮帮微微鼓动。“断得对。”他咽下去，掏出一方深蓝色手帕擦嘴角，“因为第十代根本没立谱。我们这拨人，是‘无名支脉’。”

“无名？”

“对。没祠堂，没族谱，不供牌位。”陈砚把剩下半截热狗推过去，“青蚨门从来不是宗族，是修补匠。修什么？修规矩漏掉的缝，修法律够不着的影子，修那些被碾碎还沾着血的‘不应该’。”

里昂没碰热狗。他盯着陈砚左手小指残端：“你切掉它的时候，想过后果吗？”

陈砚笑了，那笑容里没温度，只有长期压抑后突然松弦的震颤。“想过。知道为什么选这个手指？”他摊开手掌，让残指在蓝光下无所遁形，“中医讲，小指通心肾，主精血。切掉它，是为了让脑子清醒——清醒到能记住，我他妈当初为什么离开。”

空气凝滞了两秒。远处隐约传来货轮汽笛声，悠长而疲惫。

“说正事。”里昂身体前倾，手肘撑在桌面，“青蚨门现在有多少人？”

“活的，十七个。”陈砚掰着手指，“死的，二十三个。上个月底，波士顿那个叫萨姆的线人，胃里塞了三枚钛合金螺丝钉——验尸报告写‘意外吞食’。但螺丝钉螺纹方向是逆旋的，普通人根本拧不动。”他停顿片刻，“而青蚨门修东西，从来只用顺旋螺丝。”

里昂喉结动了一下。萨姆是他亲自发展的卧底，负责渗透东海岸华人地下钱庄网络。死亡时间与陈砚返美日期相差不到四十八小时。“你杀了他？”

“我救不了他。”陈砚声音很平，“那天凌晨一点，他发来最后一条语音，背景音是地铁报站——‘南码头站’。我赶到时，他躺在轨道检修井里，手里攥着一张地铁卡，刷卡记录显示他最后一次进站是十一点零三分，可语音发送时间是十二点五十九分。”

“时间对不上。”

“对。因为那张卡根本不是他的。”陈砚从帆布包里取出一只透明证物袋，里面躺着一枚普通交通卡，“卡背面贴了微型定位器，信号源指向布鲁克林一座废弃教堂。我进去时，教堂祭坛上摆着七具尸体，全穿着FBI制服——都是假的，脸是硅胶面具，枪是仿真模型。但制服口袋里的证件……”他顿了顿，“是真的。”

里昂终于伸手拿起热狗，咬了一大口。面包微凉，肉肠油腻，洋葱辛辣直冲鼻腔。他慢慢咀嚼，直到所有味道都化成一种麻木的咸涩。“所以你在引导我。”

“不。”陈砚摇头，“我在逼你选。选继续当那个守规矩的警探，还是承认这规矩早烂透了骨头缝——烂到连你每天喝的咖啡里，糖包都印着‘青蚨制药’的防伪码。”

里昂猛地抬眼。

陈砚从包里又拿出一包砂糖，白色纸袋，正面印着青蚨门标志性图案：一只衔着铜钱的青蚨虫，翅膀纹路暗藏北斗七星。他撕开一角，抖出几粒晶莹糖粒在掌心：“你上周三在星巴克点的焦糖玛奇朵，糖包就是这个。同一批次，供应全美六百二十七家连锁店。而青蚨制药……”他指尖轻叩桌面，“去年并购了三家血液透析中心，今年收购了两家法医毒理实验室。”

里昂放下热狗，纸包装上留下半个油印指痕。“你到底想干什么？”

“我想你看见真相。”陈砚把糖粒倒在桌上，用指甲轻轻一划，糖粒自动排列成一行微小的字：YOU SEE NOTHING。

里昂盯着那行糖字，忽然想起二十年前。那时他刚入职纽约警局，在皇后区一所小学做安全宣讲。课间有个瘦小的华裔男孩举手问：“警

天才1秒记住：5LA.CC

本章未完，请点击下一页继续阅读->>>