林顿油库中控写字楼外。

“叮”的一声，几道抓钩被黑衣队使用抓钩枪打上了楼顶，下方垂挂着用于爬升的绳索。

两名黑衣队成员迅速在绳索上固定了上升器，几秒便将自己拉升到了三楼会议室的窗台外侧...

夜风卷着咸腥味从普吉特海湾涌来，掠过采石场嶙峋的断崖，在碎石堆间打着旋儿。斯特林瑟枪口朝下，金属扳机护圈在微弱的月光下泛着冷青色的光。他没再看手机屏幕，只把那台加密终端塞回战术背心内袋——屏幕还亮着，幽绿的光映得他下颌线绷成一道刀锋。他抬脚踹开皮卡后斗盖板，哐当一声震得几只栖在废弃推土机铲斗上的乌鸦扑棱棱飞起。

“下车！”

声音不高，却像一块铁砧砸进寂静里。八百名老兵几乎同时弹起，动作整齐得不像人类，倒像一排被同一根钢丝牵动的提线木偶。他们落地无声，靴底碾过碎石时只发出沙沙的轻响，仿佛整支队伍早把“静默”二字刻进了脊椎骨缝。新兵们没那么利落，有人滑了一跤，手肘磕在锈蚀的拖车底盘上，闷哼一声，却硬是咬着牙没叫出声——旁边一个戴护目镜的老兵伸手把他拽起来，顺手在他后颈掐了一把，力道大得让那红脖子当场眼眶发酸。

科林斯叼着烟，把M249甩到背后，从皮卡货厢里拎出两捆用黑胶带缠紧的C4炸药块。他蹲下来，用指甲刮开一块炸药边缘的塑料封皮，露出底下灰白色的硝胺基质。“参谋长，”他吐出一口烟，“北区主干道三处路障，水泥墩子加报废校车，得用这玩意儿开道。但要是爆了，动静太大，怕惊了城里那些睡不着觉的疯狗。”

斯特林瑟没答话，只是从口袋里摸出一枚硬币大小的银色纽扣状物，捏在拇指与食指之间。他走到采石场边缘一块凸出的玄武岩上，弯腰将纽扣按进岩缝深处，又用指甲盖轻轻一按。咔哒一声微响，纽扣表面浮起一层极淡的蓝光，随即熄灭。

“EMP脉冲起爆器，”斯特林瑟直起身，声音压得极低，“接驳市政电网变电站的备用线路。三秒延时，半径五百米内所有未屏蔽电子设备瘫痪。监控探头、对讲机、暴徒手里那些改装过的无人机遥控器……全成废铁。”

科林斯瞳孔猛地一缩。他盯着那块岩石，喉结上下滚动：“……这玩意儿连F-35的航电系统都能打哑？”

“它本来就是从F-35检修舱拆下来的原型件。”斯特林瑟扯了扯嘴角，目光扫过身后密密麻麻的红点——那是上千双眼睛在黑暗中燃烧的光。“老板没说，格里芬警察局的巡逻车今晚会‘全部抛锚’。但没人规定，抛锚的必须是警车。”

他抬手，指向远处格里芬市区方向。几栋高楼顶部的霓虹灯牌还在闪烁，其中一块“格里芬市政厅”的LED字幕正疯狂跳动，红蓝交替，像垂死者的呼吸。

“现在，”斯特林瑟拔出鲁格手枪，枪管在月光下划出一道短促的银弧，“我们去帮他们——修好这该死的灯。”

车队无声启动。没有引擎轰鸣，只有履带式工程车碾过碎石的沉闷咯吱声，以及皮卡轮胎压过干涸泥浆时细微的吸吮声。两辆蒙着白色防水布的厢式货车打头，车身侧面用喷漆潦草地画着一只歪斜的野牛头，牛角上缠着褪色的星条旗碎片。车斗里，三百名红脖子攥着AR-15步枪，指节发白。没人说话，只有粗重的呼吸和子弹在弹匣里轻微碰撞的细响。他们眼神空洞，却不是茫然，而是一种被饥饿、恐惧与七十美元日薪共同淬炼出的、近乎透明的狠劲。

凌晨一点十七分，格里芬北区第七大道。

一辆翻倒的星巴克咖啡车横亘在路中央，车顶被喷满血红色涂鸦：“GOD’S JUDGMENT IS HERE”。车旁竖着块歪斜的木牌，用钉子钉着三颗腐烂的苹果，旁边写着：“TREASON EATS THE HEART”。

斯特林瑟站在车顶，靴底踩碎一颗苹果，汁液溅上他裤脚。他举起望远镜。视野里，第七大道尽头的十字路口已彻底变形——六辆烧成骨架的公交车首尾相衔，焊死成一座扭曲的钢铁拱门；拱门两侧，用超市购物车、钢筋和混凝土块垒起的路障高达三米，顶端插着数十面撕裂的彩虹旗与黑人权力旗帜，旗杆上还挂着几只被剥了皮的兔子尸体，内脏拖曳在风中。

“安提法的人？”科林斯蹲在他身侧，声音像砂纸磨过铁锈。

“不是。”斯特林瑟放下望远镜，镜片上沾着一点苹果腐液。“是‘自由意志圣战团’。上周刚从爱达荷州过来，领头

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