直到防盗门处传来了关闭的动静后，一直眺望着的安昭然都迟迟未能收回视线。

也不知道是不是她自己本身产生的错觉，在见到刘松砚与沈如枝手拉着手一同离开家门的那一刹那，她忽然升起了一股怀念青春的感觉...

“那……你为什么骗我？”宋瑜的声音很轻，却像一根细针，不偏不倚扎进沈如枝耳膜最敏感的地方。她没哭，也没提高音量，只是把那句问话裹在晚风里、裹在电话线微弱的电流声里，轻轻一送——却比任何质问都更沉。

沈如枝喉头动了动，指尖无意识抠着手机边缘的橡胶套，指甲缝里还残留着下午被母亲拽回家时蹭上的灰。她低头看着自己膝盖上那条洗得发白的牛仔裤，裤脚卷到小腿中间，露出一小截青筋微凸的脚踝。窗外有蝉鸣断续，还有邻居家电视里传来的综艺笑声，热闹得格格不入。

她忽然想起中午在刘松砚家楼下，宋瑜追着她跑出来那会儿——鞋带散了都没顾上系，头发被风吹得糊在汗津津的额角，眼睛亮得吓人，像是攒了一整年没说出口的话全堆在眼底，就等她一个点头。

可她没点头。

她甚至没回头看一眼。

“我没有骗你。”沈如枝终于开口，声音干涩得像纸页摩擦，“我只是……不知道该怎么说。”

电话那头安静了一秒，随即传来一声极轻的叹息，不是失望，倒像是卸下什么重担后的松弛：“那你现在愿意说了吗？”

沈如枝怔住。

不是因为这句话本身有多特别，而是因为宋瑜用的是“愿意”，而不是“能不能”“好不好”“行不行”。前者是尊重，后者是施舍。前者把她当一个能自己决定要不要开口的人，后者却先把她预设成一个需要被允许才能说话的孩子。

她盯着天花板角落一道细微的裂纹，那道缝蜿蜒着，像一道没愈合的旧伤。

“我妈今天下午……把我叫回去以后，关了我房间的门。”她慢慢说，语速很慢，像是怕词句太急会撞碎什么，“她坐在我床边，手里攥着一张纸。我没看清是什么，但她手指抖得厉害。她说……‘如枝，你爸的事，不是你该掺和的。’”

宋瑜那边没出声，只是呼吸声稍稍变重了些。

“我说我不懂。她说……‘你不懂才最可怕。’然后她把那张纸撕了，碎片掉在地毯上，我蹲下去捡，她一把抓住我手腕，力气大得吓人。她说：‘你要是还想姓沈，就别再提温允微这三个字。’”

沈如枝停顿了一下，喉结上下滑动：“她从来没这么跟我说过话。连骂我的时候，声音都是压着的，怕吵醒隔壁睡觉的外婆。”

宋瑜终于低低地“嗯”了一声，像一块温热的石头沉进水底。

“后来她给我泡了杯蜂蜜水，放在我书桌上。杯子还是我小学三年级用的那个卡通兔子杯——她一直留着。”沈如枝笑了笑，笑得有点哑，“她说，‘妈妈知道你心里难受。但有些事，烂在肚子里，比说出来更疼快。’”

“然后呢？”

“然后她让我写作业，说明天还要去补习班。”沈如枝苦笑，“可我坐在书桌前，一个字也看不进去。我就一直盯着那个兔子杯，盯着它耳朵上掉漆的地方，想着……如果温允微阿姨真的像大家说的那样，只是个普通的高中老师，为什么我妈听见她的名字，手会抖成那样？为什么她撕纸的时候，连指甲都泛白？”

宋瑜沉默了几秒，忽然问：“你相信她吗？”

“信谁？”

“信你妈说的话。”

沈如枝没立刻回答。

她想起温允微第一次来家里家访那天——穿着米白色棉麻裙子，头发松松挽在脑后，手腕上戴一只素银镯子，说话时总爱微微歪头，像只警惕又温柔的雀鸟。她记得自己当时偷偷数过，温老师笑了七次，每次眼角都弯起细细的纹路，不像是装的。

她也想起刘松砚在客厅里翻书时无意间说过的一句话：“温老师教过我爸和安阿姨，但没教过我妈。”

——没教过林宛冉。

这句话当时像颗小石子落进她心里，没响，却一直沉着。

“我不知道。”她终于说，“

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