孟浩觉得自己引起的蝴蝶效应，实在是太厉害了。

布沙尔因为他的关系，将西班牙名将穆古鲁扎职业生涯里唯一一座大满贯冠军，2017年的温网给抢了。

如今，这卡林斯卡娅更是厉害。

她先是...

孟浩的呼吸在空调冷气里微微发沉，指尖无意识地掐进掌心。杜卡努安娜的吻带着薄荷牙膏的清凉和一点蜂蜜酒的微醺甜意，可他后颈汗毛却一根根竖了起来——不是因为情动，而是因为某种近乎宿命般的警觉。

拉科维奇。

这个名字像一枚生锈的钉子，楔进他重生以来最顺滑的金满贯节奏里。

他推开安娜的肩膀，动作轻得像拂开一片羽毛，却让对方眼底掠过一丝错愕。“等等。”他声音沙哑，从床头柜摸出手机，屏幕光映亮他下颌线，“我查点东西。”

安娜没说话，只把散开的睡衣带子重新系紧，赤脚踩在地毯上，倒了两杯冰水。她太了解孟浩了——这男人在球场上能把对手的呼吸节奏都算进落点，可此刻瞳孔深处翻涌的，是比温网决赛抢七局更浓的阴云。

孟浩手指划过屏幕，调出ATP官网历史签表。2021年美网，拉科维奇首轮对阵西班牙老将格拉诺勒斯，6-4、7-6(3)；次轮打克罗地亚新秀丘里奇，6-2、6-3；第三轮掀翻世界第12的施瓦茨曼……一路横扫，十场全胜，其中七场未丢一盘。最诡异的是他的发球——二发平均时速竟比一发只慢1.8公里，而接发得分率高达62%。这数据放在孟浩身上不稀奇，可一个资格赛选手？孟浩的指甲在手机边缘敲出笃笃轻响。前世他记得清清楚楚：拉科维奇夺冠那晚，纽约时代广场大屏打出“THE BRITISH MIRACLE”的霓虹字幕，而自己正在伦敦温布尔登的康复中心，左膝半月板手术刚拆线。

“你怕他？”安娜忽然开口，把水杯推到他手边。冰块撞在玻璃壁上，叮一声脆响。

孟浩仰头灌下半杯水，喉结滚动。“怕？”他扯了扯嘴角，“我只是怕自己输得不够体面。”他盯着杯中晃动的冰块，声音忽然低下去，“安娜，你信不信……有人能把命运当网球打？”

安娜的手指停在杯沿，指甲油是孟浩送她的“上海梅雨季”色号——灰蓝底色里浮着细碎银粉。“就像你？”她反问。

孟浩没应声。窗外第五大道的霓虹渗进房间，在两人交叠的影子上流淌。他想起樊振东夺冠后梁子那张铁青的脸，想起德约科维奇在巴黎奥运村抱着金牌醉醺醺跳舞的样子，想起自己上辈子在澳网第四轮被一个名不见经传的塞尔维亚少年用反手直线抽得踉跄摔倒……网球从来不是纯技术的竞技，是体力、意志、运气，更是无数双眼睛在暗处织成的网。而拉科维奇，就是那个突然撞破网眼的异类。

手机震动起来。是教练组发来的训练反馈：“孟哥，美网热身赛模拟对抗，你今天回球成功率91.3%，但高压球失误率升至17%——比上周高5.2个百分点。”后面跟着个哭笑不得的表情包。

孟浩把手机扣在枕头上。高压球失误率上升？荒谬。他上个月在罗兰加洛斯高压球成功率是94.7%，连德约都拍着他说“这手感该去打壁球”。除非……除非身体在抗拒某种预感。

“明天陪我去训练馆。”他忽然说。

安娜挑眉：“现在凌晨一点。”

“对。”孟浩已经掀开被子起身，运动短裤贴着线条流畅的大腿，“我要看拉科维奇的录像，全部。特别是他资格赛第七场对美国外卡选手约翰逊——那场他打了三个抢七。”

安娜没动，只是静静看着他套上黑色速干T恤。灯光下他脊背肌肉绷出利落的弧度，像一张拉满的弓。她忽然开口：“孟，你总说重生是重写剧本。可如果剧本里……早就写着拉科维奇的名字呢？”

孟浩系鞋带的手顿住了。

窗外一辆救护车呼啸而过，红蓝光芒在墙上急速扫过，像一道转瞬即逝的闪电。他抬头看向安娜，对方琥珀色的瞳孔里映着自己模糊的轮廓，还有身后整座纽约城永不熄灭的灯火。

“那就撕掉它。”他声音很轻，却像网球击中球拍时那声干脆的“砰”。

第二天清晨六点，法拉盛公园训练馆空无一人。孟浩站在底线，对着高速摄像机镜头反复挥拍。球

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