年就要当新娘的事实。”他说，语气轻松，像在讨论明天的天气。

她脚步顿住，正走向阳台的背影微微一滞，随即继续往前，推开玻璃门，赤脚踩上微凉的柚木地板。“谁说我要结婚了？”她背对着他，望着远处海平线上最后一道金线，“我说的是‘终究要结婚’，不是‘立刻就要结婚’。中间还有缓冲期，比如……看看你这房子到底藏了多少秘密。”

孟浩没接话，只是拧开保温桶盖子。一股熟悉的、混合着鸡蛋香、韭菜辛香和一点点猪油焦香的热气扑面而来。他深深吸了一口，那味道像一把钥匙，瞬间旋开了记忆里无数扇门——北京郊区那个简陋的网球场，冬训时呵出的白气，她裹着厚羽绒服蹲在场边啃冷掉的韭菜盒子，冻得鼻尖发红；深圳南山酒店房间里，她半夜敲他门，头发湿漉漉的，说是刚泡完冰浴，顺手塞给他一个还温热的盒子，说“压压惊，你明天决赛”。

他夹起一块，咬下去。外皮微韧，内馅滚烫鲜香，韭菜的辛辣在舌尖炸开，被鸡蛋的柔润温柔裹住。他咀嚼得很慢，仿佛每一口都在确认这味道的真实性。

“好吃吗？”她不知何时已转过身，靠在阳台门框上，夕阳余晖给她轮廓镀上一层毛茸茸的暖光。

“嗯。”他咽下去，抬眼，“比上次好。盐少放了半克。”

她笑出声，那笑声清亮，竟和十年前在国家队集训基地的水泥地上，她赢了他一场双打后仰头大笑的声音一模一样。“孟浩，”她忽然收了笑，声音轻下来，“你有没有想过，如果当年……我不是选了网球，你不是选了网球，我们会不会……”

“不会。”他打断她，声音很平，没有犹豫，“我们只会错过彼此。网球是我们唯一能并肩站在一起的理由。没了它，我们连相遇的坐标都没有。”

她怔住，眼神有一瞬的晃动，像投入石子的水面。随即，她垂下眼，盯着自己赤裸的脚趾，脚趾甲涂着淡粉色的甲油，边缘有些剥落。“你说得对。”她轻声说，然后抬起眼，目光澄澈，“所以，我最后来一次，不是为了告别，是来确认——那个在罗兰·加洛斯雨夜里，抱着我哭的男孩，还在不在。”

孟浩的心猛地一沉，又倏然提起。罗兰·加洛斯，2019年法网四分之一决赛，他输给纳达尔后，在球员通道尽头的消防通道里，雨水混着汗水流进嘴角，咸涩得发苦。她不知怎么找到那里，什么也没说，只是把他按在冰冷墙壁上，用额头抵着他滚烫的额头，一下，又一下，像安抚一只受伤的幼兽。

他喉结滚动，终于开口：“他一直都在。只是……学会了把眼泪咽回去。”

她没说话，只是朝他伸出手。那只手，修长，骨节分明，掌心有茧，指甲修剪得干净利落，此刻安静地悬在半空，带着不容置疑的坦荡。

孟浩看着那只手，看了很久。然后，他放下筷子，慢慢抬起自己的手。两人的指尖在夕阳熔金的光线里轻轻触碰，微凉，干燥，带着一种近乎神圣的郑重。没有相扣，只是并排，像两支即将同台演奏的琴弓，蓄势待发。

“你带球拍了吗？”他问。

她摇头，笑意重新回到眼底：“带了更厉害的。”她转身，从帆布包里取出一个密封的透明塑料盒。盒子里，静静躺着三枚网球。橙黄的绒毛在夕照下泛着柔光。其中一枚，表面用极细的黑色马克笔写着两个小字：“蔷”。

“我自己画的。”她说，把盒子递给他，“就等你一句‘发球吧’。”

孟浩接过盒子，指尖拂过那枚写着“蔷”的网球。绒毛细腻，触感温存。他抬头，望进她的眼睛。那里没有泪，没有犹豫，只有一片浩瀚的、澄澈的、燃烧着最后火焰的平静。

“好。”他说。

他转身走向客厅角落。那里，立着一个蒙着深灰色绒布的球拍架。他掀开绒布，露出一支通体漆黑的球拍，拍框线条凌厉，拍柄缠着深蓝色吸汗带，顶端镶嵌着一枚小小的、未经打磨的天然水晶——那是她去年生日，他亲手嵌上去的。他取下球拍，掂了掂，重量熟悉得如同呼吸。

她已经走到客厅中央，脱掉了开衫，只穿着里面那件素白的棉质背心。她活动了下手腕，肩膀舒展，脊背挺直如初春的杨柳，腰线在亚麻阔腿裤下勾勒出流畅而充满力量的弧度。她没看球拍，只是看着他，眼睛亮得惊人。

孟浩握紧球拍，缓步向前。距离缩短，空气变得粘稠，带着海水的咸腥、韭菜盒子的余香，和她身上淡淡的

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