大，一道闪电劈开天幕，瞬间照亮他放在膝头的手——无名指根部，有道浅淡的白色印痕，是去年冬天和陈瑶一起泡温泉时，她用银镯子缠着他手指玩闹留下的。

“你那边下雨了？”陈赫忽然问。

“嗯。”

“泰国的雨，”陈赫的声音忽然低下去，像沉入水底的石子，“和蘑菇屋最后那天，一样凉。”

沈泽喉结滚动，听见自己问：“你什么时候到？”

“后天下午。柯导说要重拍码头那场，得有人托你一把。”陈赫笑了一声，带着熟悉的、懒散的笃定，“放心，我带了防水创可贴。上次你掰玉米划破手，我看见了。”

沈泽闭上眼。雨声轰鸣中，他仿佛又闻到佛跳墙汤里浓烈的黄酒香，尝到陈瑶递来那勺汤时，勺沿沾着的半粒枸杞的微甜。他忽然明白柯汶利为何要他在跳河前默念那句话——不是为了入戏，是为了确认：有些事，一旦沉进水底，就再也捞不上来了。

挂断电话，他拉开行李箱最底层的隔层。那里静静躺着一个牛皮纸信封，封口用蜡漆封着，印着一朵小小的、歪斜的向日葵——是陈瑶走前夜，趁他洗澡时塞进他外套口袋的。他一直没拆。此刻，他指尖摩挲着粗糙的纸面，蜡漆边缘硌着指腹，像一道未愈的旧伤。

手机屏幕再次亮起。这次是谭松筠发来的照片：她穿着围裙站在厨房，案板上摊着揉好的面团，旁边小碗里盛着琥珀色的蜂蜜。配文只有六个字：“等你回来包饺子。”

沈泽久久凝视着照片里她微微扬起的嘴角。窗外，暴雨正冲刷着整座城市，而他掌心里，那朵向日葵的蜡印渐渐软化，在体温中洇开一小片模糊的暖黄。

他终于伸手，撕开了信封。

里面没有字，只有一张泛黄的胶片——是《仙剑奇侠传》杀青那天，陈瑶偷偷用他的老式相机拍的。画面里，他站在桃花树下仰头喝水，喉结凸起，汗水沿着下颌线滑进衣领，而陈瑶的拇指正轻轻按在取景框右下角，虚化了她自己的半截手指。胶片背面，一行铅笔字迹纤细却用力：“沈泽，你吞咽的样子，比我写过的所有剧本都真实。”

沈泽把胶片举到台灯下。光晕温柔漫过影像，他看见自己年轻脖颈上跳动的青色血管，看见桃花瓣飘落在她拇指边缘，看见那行字末尾，有一个被反复描摹、几乎戳破纸背的句点。

他放下胶片，打开笔记本电脑，新建文档，标题栏敲下四个字：《小赢家》初稿。

手指悬在回车键上方，迟迟未落。窗外，湄南河的潮声隐隐传来，混着雨声，像一段被拉长的、无人应答的对白。

他忽然想起黄雷临别时说的话：“乌镇戏剧节，赖声川新排的《暗恋·桃花源》里，有个角色叫江滨柳——三十岁失散，七十岁重逢，中间五十年，他每天都在等一封永远收不到的信。”

沈泽慢慢合上电脑。

雨还在下。他走到窗边，推开一条缝隙。湿冷的风灌进来，吹动桌上那张胶片，它微微颤动，像一颗不肯停跳的心脏。

他拿起手机，给芳姐发了条信息：“明天上午，把《小赢家》全部演员档期表发我。另外，联系陈瑶，问问她下周二有没有空，来曼谷试妆。”

发送键按下的同时，他听见自己心底有个声音清晰响起：这一次，我不再等谁的信。

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