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“嗯。”司齐应得干脆，“去富阳三处百年老药铺拍了三百二十张照片，拓了十七种药柜榫卯结构。连她煎药用的紫砂铫子，胎厚、釉色、提梁弧度，都按清末《杭城药肆考》复刻了三只。”

邻桌彻底静了。连隔壁桌啃酱肘子的大爷都放慢了咀嚼速度，眯眼打量这两个年轻人——一个说话像在念碑文，一个听言如捧圣旨。

此时服务员认出人来，端着两盘热腾腾的焦熘肉片和醋溜白菜走近，刚要开口招呼，司齐却忽然抬手，示意稍等。他转向许情，从帆布包侧袋取出一个硬壳笔记本，翻开某页，指着其中一段被红笔圈出的句子：“第三场，司若瑶夜诊归途遇雨，伞骨断了两根。这里，‘她把伞往林炎那边偏了三分’——这个‘三分’，你觉得是距离，还是角度？”

许情没接本子，只抬眼看他：“是重量。”

司齐微怔。

“伞面湿透后重了四钱七分，她左手持柄，右手虚扶伞沿，重心自然右移。所以伞往他那边偏的，不是三分，是四钱七分的重量感。”她声音很轻，却让整个嘈杂的饭馆仿佛被按下了静音键，“偏得少了，显得刻意；偏多了，显得虚弱。四钱七分，刚刚好让他看见她鬓角被雨水洇湿的碎发，又不至于淋湿他肩头——这是她第一次，把‘分寸’用在了自己身上。”

司齐握着茶杯的手指，几不可察地收紧了一瞬。杯中茶叶浮沉，像被无形之手搅动。

陶虹慢慢放下筷子，忽然说：“我昨天试镜，演司若瑶给林炎包扎手指。导演让我哭，我眼泪没掉下来，手抖得厉害。出来后才想明白……我不是不会哭，是没想清楚，她包扎时，究竟是在看他的伤口，还是在数他指节上的茧子。”

司齐终于笑了。不是客套的笑，是眼角纹路舒展、唇线真正放松的那种笑。他端起茶杯，朝陶虹举了举：“明天，带着你数茧子的念头，再来试镜。”

印大天“嚯”地站起身，椅子腿刮擦地面发出刺耳声响：“司老师！我能……能看看您那二十三稿断桥吗？就一眼！”

司齐没答话，只将信封往许情那边轻轻一推。

许情会意，抽出最底下一张——不是速写，而是一张泛黄的老照片。画面里断桥石栏斑驳，桥下水面倒映着灰蒙蒙的天，一只白鹭掠过桥拱，翅尖几乎要触到水面。照片背面用钢笔写着：“1937年4月12日，陈师曾摄于湖心亭。桥未断，人已散。”

她没递给印大天，而是将照片翻转，让背面那行字朝上，静静放在桌角。

印大天伸出去的手僵在半空，盯着那行字，嘴唇翕动，却再没发出任何声音。

暮色渐浓，饭馆里灯火次第亮起，油锅爆香的“滋啦”声重新响起。司齐与许情并肩走出店门时，身后传来压低的议论：

“……原来‘分寸’是这么回事。”

“……四钱七分，比我高考数学多一分。”

“……陈师曾是谁？我回去就查！”

初春的晚风裹挟着玉兰香气拂过鼓楼大街，司齐忽然停下脚步，从口袋里摸出一枚磨损严重的铜钱——正面“乾隆通宝”，背面龙纹早已模糊，只余一道深深凹痕。“刚才那桌，印大天袖口有墨渍，陶虹指甲缝里有铅灰，都是真正在干活的人。”他把铜钱放在掌心，任风拂过，“铜钱有两面，一面叫‘叫座’，一面叫‘叫好’。过去十年，我们总在赌哪面会朝上。现在……”他合拢手掌，铜钱在掌纹间发出细微的“咔”一声，“或许该试试，把它立起来。”

许情望着他掌心凸起的弧度，忽然伸手，用指尖极轻地碰了碰他虎口处一道浅浅的旧疤——那是早年誊抄手稿时被裁纸刀划的。“立得住的铜钱，”她声音融在风里，“得有足够深的坑。”

司齐一怔，随即朗声笑开，笑声惊起屋檐下两只归巢的麻雀。他反手握住她的手指，掌心温热，指腹粗粝，像一块被岁月打磨过却始终未曾圆滑的砚台。

两人沿着青砖路缓步而行，影子被路灯拉得很长，最终交叠在一起，分不清彼此。

远处，央视新址大楼的玻璃幕墙正反射着最后一抹夕照，金红一片，仿佛一座尚未竣工的、巨大的、正在呼吸的塔。

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