照片小心夹进笔记本里，朝他点头：“下次上课，讲讲铜钱怎么晃。”

回到七合院，天已擦黑。他推开院门，朱霖正蹲在葡萄架下择韭菜，煤油灯的光晕温柔地裹着她微扬的脖颈。灶膛里柴火噼啪，蒸腾的热气模糊了她鬓角几缕碎发。

“回来啦？”她头也不抬，声音里带着炊烟熏染过的柔软，“面擀好了，就等你回来揪剂子。”

徐峰放下陶罐，没去厨房，而是径直走到水缸边，舀了瓢凉水，仰头灌下。清水滑过喉咙的微涩感，让他想起讲习所里那杯没喝完的龙井——原来最解渴的，从来不是讲台上的话，而是灶膛里不熄的火，和灯下那双择菜的手。

他蹲下来，接过朱霖手里的韭菜：“我来吧。”

她把竹篮推给他，指尖不经意擦过他手背，留下一点微凉的湿润。徐峰低头，看见她指甲缝里嵌着几星翠绿的菜叶，像春天不小心遗落的碎玉。

案板上，面粉铺开一片温润的白。他揉着面团，指腹感受着麦粉颗粒在掌心缓慢化开，柔韧的筋络在手下悄然延展。窗外，不知谁家孩子追着跑过，清脆的笑声撞在青砖墙上，又弹回来，碎成一地细小的光。

他忽然明白，自己昨天在纸上画的那个蒲公英，为何非要八条线——因为生活从不单行。语言是线，人物是线，沉默是线，气味是线，连此刻韭菜根须上沾着的潮湿泥土，也是其中一根。它们看似散漫飘零，却终将在某阵不可测的风里，旋转着，聚拢着，落向同一片温厚的大地。

面团在他手中渐渐光滑，像一段被时光反复摩挲的玉石。他抬头，看见朱霖正把焯好的菠菜挤干水分，碧绿的汁液顺着她指缝滴落，在案板上洇开一小片深色印记。那颜色，竟与汪曾祺昨日炖鱼汤时，浮在琥珀色汤面上的那抹葱油绿，如此相似。

徐峰笑了笑，继续揉面。面团在掌心微微搏动，仿佛一颗正在学习如何跳动的心脏。

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