言，连‘疼’都写不准，连‘黄昏’都长不出‘头发’，我们写的，还是活生生的人吗？”

他顿了顿，目光如炬，扫过每一张被汗水与思虑浸透的脸。

“今天课后，不做作业。只请各位，回家之后，做一件事：找出你最近发表或编发过的，最‘正确’、最‘稳妥’、最‘符合所有标准’的一段文字。然后，把它——”

他右手食指竖起，缓缓横切而过，动作决绝如刀：

“删掉。”

“一个字，都不留。”

“明天，带上那页空白的稿纸，来这儿。”

“我们看看，当所有‘应该’都被削去，当所有‘必须’都被剜空，剩下的那片白，能不能，长出一点活气来。”

窗外，夕阳熔金，泼洒在黑板上那四个字上，将“语言即人”染成一片灼目的赤红。粉笔灰在光柱里浮游，像无数微小的、不肯落地的魂灵。

没有人鼓掌。

但所有人都听见了自己胸腔里，那颗被长久规训的心，正一下，又一下，撞着肋骨，发出沉闷而新鲜的回响。

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