起飞。他忽然想起年轻时在航校，韩教员总把气象图钉在教室墙上，指着等压线说：‘风是大地的脉搏，而我们，是替它听诊的人’。”

杨虎民站在石榴树下，看着夕阳把稿纸染成琥珀色。刘济民抱着大家伙从屋里出来，孩子手里捏着半块柿饼，紫红色糖霜沾在鼻尖上。

“爸爸！”大家伙挣脱母亲怀抱，跌跌撞撞扑来。杨虎民弯腰接住孩子，闻到他头发里淡淡的槐花香。孩子的小手胡乱拍打他胸前，恰好按在那枚铜徽上，冰凉触感透过薄薄棉布渗入皮肤。

“画鹰！”大家伙奶声奶气喊着，举起沾满糖霜的手指。

杨虎民笑了。他托起孩子，让他坐在自己臂弯里，一同望向西边天空。那里云层正被夕照烧成金红，像一架巨大的、正在燃烧的歼-7B，拖着长长的、炽热的航迹云。

院墙外，自行车铃铛叮咚作响，韩静亭的声音穿过暮色传来：“济民！快出来！我带了潼关酱笋——听说你写到塔台段落了？咱得好好唠唠，当年我在塔台值夜班，可比现在刺激多啦！”

杨虎民没应声。他只是把大家伙搂得更紧些，让孩子小小的身体紧贴自己起伏的胸膛。晚风拂过，稿纸在竹竿上簌簌翻动，像一群终于学会逆风飞翔的鸟。

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