桥头灯山下，此时正围着一小撮人。

人群中间站着名身着淡青色长衫的男子，手里捏着张黄纸，正跟旁边的人低声说着什么。

张伟刚想说李晓芸怎么一惊一乍的。

可待看到那青衫男子的长相后，先...

西街的石板路在脚下延伸，青灰泛白，被无数双鞋底磨出凹痕，又被晨雾浸得微润。陆小蛮走得不急，但步子比先前沉了些——不是累，是心里压了东西。那漕船黑沉沉的船身、船工拱手时袖口磨得发亮的毛边、缆绳盘绕如绞索般齐整的弧度……还有“下游”两个字，像两粒没落进土里的麦种，安静地埋在她耳根后，不动声色地吸着湿气，悄然胀大。

弹幕还在刷：“下游=新地图！”“粮仓副本已锁定！”“求开图速度！本咸鱼愿献祭三年WiFi密码！”她没回，只把手机镜头微微压低，扫过脚边一洼积水——水里倒映着云河上浮着的薄雾，也映着她自己半张脸，眉心微蹙，下颌线绷得略紧。

再往前，街面渐渐高起，石板缝里钻出细韧的野草，几株紫花地丁竟开着淡紫色小花，在腊月风里轻轻抖。她忽然停住。不是为花，而是为墙。

左手边一堵砖墙，不高，约莫一人半，墙头覆着青瓦，瓦缝里生着墨绿苔藓；右手边却是一道木栅栏，栅栏后头，竹影婆娑，隐约可见半扇粉墙、一枝斜出的枯梅。墙与栅栏之间，夹着一条窄巷，仅容两人侧身而过，巷口没挂牌匾，只悬着一块褪色蓝布，布角被风吹得翻飞，露出底下几个墨迹斑驳的小字：【云记】。

“云记？”她念出声。

弹幕立刻炸开：“云记？云桥厢专属老字号？”“听着就玄乎！”“别是卖云彩的吧？蛮子姐快进去看看！”“上头刚提完下游，这会儿又冒个云记，古城这是打算把天上的云、地下的粮、河里的鱼全给你配齐了？”

她抬脚迈入巷口。

蓝布拂过脸颊，带着陈年浆洗过的微涩气味。巷子极窄，两侧砖墙沁着潮气，冬阳照不进来，只在尽头漏下一小片光斑，像枚铜钱大小的暖印。她走了约莫二十步，光斑近了，才看清那是一扇门——乌木门，没漆，只经年摩挲出温润的暗褐色光泽，门环是黄铜铸的，雕成一条盘曲小螭，螭口衔着圆环，环上铜绿斑驳，却不见锈蚀之痕。

门虚掩着。

她伸手，指尖触到木纹的粗粝感，轻轻一推。

“吱呀——”

声音很轻，像一声叹息。

门内不是铺面，而是一方小院。三步见方，青砖墁地，砖缝里青苔比巷中更厚，湿漉漉地绿着。院角一口陶缸，缸沿爬满藤蔓，枯枝虬结，却不见叶子；缸里没水，只卧着几块黑沉沉的石头，石头表面泛着油润的光，仿佛被无数双手长久摩挲过。

正对院门，是一间敞轩。轩内无窗，只有一扇竹帘垂至地面，帘子半卷，露出里面一方素案。案上摆着三样东西：一只粗陶碗，碗沿豁了米粒大的缺口；一把短柄小锤，锤头乌黑，锤柄缠着褪色红布条；还有一小堆东西，灰白相间，形如碎骨，又似焦炭，散落在案面，其中一块边缘泛着奇异的银白反光。

陆小蛮屏住呼吸，慢慢走近。

弹幕瞬间静了半秒，随即刷出密密麻麻的问号：“啥玩意儿？？”“那堆灰是啥？”“陶碗里有东西吗？”“锤子……该不会是打铁用的吧？”“等等，那银白边……像不像鱼鳞？”

她没碰，只将手机镜头缓缓移向那堆灰白物。近了，才看清——那根本不是灰，也不是炭。是鱼骨。极薄、极脆的鱼骨，被碾得细碎，每一片都薄如蝉翼，边缘锋利，在从竹帘缝隙漏进来的微光里，泛着冷冽的银光。其中那块泛银白的，是一片完整的鱼鳃盖骨，弧度精巧，纹路清晰，宛如一枚微缩的贝壳。

“这是……鱼骨粉？”她低声问。

竹帘后，毫无征兆地响起一个声音。苍老，沙哑，像两片枯叶在风里摩擦：“粉？不，是‘云’。”

帘子被一只干瘦的手掀开一角。

掀帘的是个老人。穿一身洗得发白的靛蓝粗布褂子，袖口磨得起了毛边，头发全白，梳得一丝不苟，用一根乌木簪子绾住。他脸上皱纹深如刀刻，可一双眼睛却亮得惊人，瞳仁黑沉，映着院子里那点微光，像两粒沉在古井深处的墨玉。

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