。它悬垂着，末端微微晃动，像一根被无形之手捏住的钓线，而线头，正对准罗彬天灵盖正中。

罗彬没睁眼。

但他左手食指，已无声无息掐进右掌心，指甲陷进皮肉，渗出血珠，沿着掌纹蜿蜒而下，滴在青砖地上，无声无息，却迅速洇开一小片暗红——那红，竟比血更稠，更暗，带着一种近乎沥青的滞涩感。

他听见自己心跳。

咚、咚、咚……

每一下，都比前一下慢半拍。

这不是疲惫所致。这是……时间在体内被拉长、被延展、被某种更高维度的存在悄然篡改了流速。他曾在黑城寺废墟深处感受过类似征兆——当首座神明试图吞噬他意识时，时间也曾如此粘稠，仿佛每一息都是被钉在刑架上的千年。

徐彔和白纤，不是被夺舍。

他们是……被“校准”了。

就像一件器物，在投入使用前，需经匠人反复调校，直至毫厘不差。他们身上那些熟悉的细节：徐彔爽朗的笑声、白纤垂眸时眼睫的弧度、甚至白纤袖口那缕银线的位置……全都被精心复刻，精确到令人窒息。可复刻得越真，破绽越深——因为真正的徐彔，绝不会在提及黑城寺时，眼底连一丝波澜都不起；真正的白纤，更不可能在看见罗彬胸前月形石坠落时，指尖连颤都不颤一下。

他们不是假的。

他们是……被重写过的版本。

而执笔之人，正坐在山谷最尾端的屋子里，白衣素净，笑容温和，刚刚亲手为罗彬沏了一壶茶。

罗彬忽然睁开眼。

瞳孔深处，一丝极淡的金芒一闪而逝，快得如同幻觉。他低头，摊开右手。掌心血痕犹在，可那暗红血珠，竟已开始缓慢爬行，顺着掌纹，一寸寸向上攀援，最终汇聚于他中指指腹，凝成一颗浑圆剔透的赤色小珠，宛如凝固的火焰。

他指尖一弹。

小珠无声爆开，化作一缕极淡的金烟，袅袅升腾，撞上屋顶横梁——那缕垂落的黑丝，竟如遭滚油泼溅，“滋”地一声轻响，瞬间蜷缩、焦黑、断成三截，簌簌落下，落地即化为灰烬。

灰四爷浑身鼠毛炸起，猛地窜上罗彬肩头，鼠爪死死抠进他皮肉，吱吱声压得只剩气音：“小罗子……你刚才……用了……阳神之力？”

罗彬没答。他盯着自己掌心——血痕已消失，皮肤完好如初，仿佛从未受伤。

可他知道，那不是愈合。

那是……被抹去了。

有人在他体内，悄然设下了一道“擦除协议”。只要他动用超出常理的力量，便自动触发，将痕迹、将因果、将一切可能暴露异常的蛛丝马迹，彻底从现实层面剥离。

就像陈鸿铭身上那道隔绝计算的屏障。

一样的手法。

一样的……味道。

罗彬缓缓站起身，走向房门。他没开门，只是将耳朵贴在门板上。

外面很静。

静得能听见自己血液奔流的声音。

可就在这死寂里，他捕捉到了一丝异响——不是脚步，不是呼吸，而是……纸张摩擦的沙沙声。极轻，极慢，像是有人正用指尖，一页页翻动一本极其陈旧的册子。那声音，来自陈鸿铭的屋子。

罗彬屏息。

沙沙声停了。

紧接着，是极轻的、金属刮擦木面的声响——像一枚铜钱，被缓缓推过桌面。

罗彬猛地拉开门。

门外空无一人。

月光洒在青石小径上，清冷如霜。他快步走向陈鸿铭那间屋子，脚步未停。门虚掩着，缝隙里透出一点昏黄烛光。他伸手，推门。

门轴发出轻微呻吟。

屋内陈设简单：一张床，一张桌，一盏灯。

灯下，陈鸿铭背对他坐着，穿着那件白衣，正低头写着什么。他面前摊着一本薄册，纸页泛黄脆硬，边

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