阿布丽娜震惊，“需要解释？修车厂的事儿我们不是都想好借口了吗？至于那两个人的死，就说，就说……是被守在屋子里的人杀的，我们并不知情！”

“很聪明，可惜情况变了。”

林克说道：“我刚才一...

奥莉加的吼声像一记闷雷砸在筒子楼幽暗的楼道里，震得头顶剥落的墙皮簌簌往下掉灰。她肩上的莫辛-纳甘枪托重重磕在水泥台阶上，发出“咚”的一声钝响，那声音沉得不像金属撞击，倒像棺盖合拢。

没人笑。

连最小的孩子都屏住了呼吸，手指死死攥着母亲衣角，眼睛瞪得溜圆，盯着奥莉加胸前那排黄铜子弹——不是装饰，是实打实压满膛的五发尖头弹，弹尖朝外，闪着冷硬的光。

林克站在自己门口，没关门，也没跨出门槛。他左手插在龙皮大衣口袋里，右手垂在身侧，指腹无意识摩挲着裤缝——那里缝着一小片薄如蝉翼的铅箔，是他昨夜用灵力从酒店拆下的防辐射层里裁下来的。他没穿那件魔熊睡袋改的内衬马甲，太显眼。但他把睡袋最厚实的一截剪下来，垫在了左肩胛骨下方——那里，正对着心脏偏上三寸的位置。

他知道，接下来的话，会决定今晚有没有人死。

“干？”短胡子女人冷笑一声，把AK往腋下一夹，腾出右手掏出一包皱巴巴的白船牌香烟，抖出一支叼在嘴上，“奥奥，你拿的是爷爷辈的步枪，我这把是八三年厂里发的，撞针刚换过。可你告诉我，咱们拿什么干？拿子弹打他们？还是拿脑袋撞他们胸口？”

她没点烟，只是用牙齿咬着过滤嘴，目光扫过众人：“看见楼下那辆烧剩半截的伏尔加没？昨天还停在那儿，今早只剩底盘和四个轮子。谁干的？不知道。但我知道——他们有七个人，两把带刺刀的SKS，一把霰弹，还有个穿迷彩背心的，腰上别着三颗手榴弹。”

话音落下，楼道里静得能听见水管深处锈蚀的滴答声。

一个戴老花镜的男人颤巍巍举起手里的波波沙：“我……我这把枪，打过阿富汗。可子弹只有二十三发，扳机弹簧松了，得用拇指按着才能扣动……”

“那就修！”林克突然开口。

声音不高，甚至有点哑，像砂纸磨过铁锈。但所有人都转过头来。

他往前迈了一步，靴底踩在水泥地上，发出清晰的“咔”一声。不是军靴，是双厚底工装靴，鞋帮上还沾着昨晚挖地窖时蹭上的湿泥。“弹簧松了，是因为击锤簧片变形0.7毫米，复位角度偏移2.3度。”他顿了顿，目光扫过那把波波沙黝黑的枪身，“枪管内壁第三段膛线磨损比其他位置深0.15毫米，导致子弹出膛时微偏右上——所以你打十枪，六枪偏高，四枪偏右，不是准头差，是枪在骗你。”

老花镜男人张着嘴，镜片后的眼睛越睁越大。

“你这把马卡洛夫，”林克转向沈惠，后者下意识把枪往怀里缩了缩，“套筒导轨磨损不均，右侧比左侧多0.08毫米。所以每次后坐，套筒回位时会有0.4度的顺时针扭力，让瞄准基线每次偏移。你刚才试射五发，弹着点呈逆时针扇形分布，对吧？”

沈惠猛地点头，喉结上下滚动。

林克没再看她，视线缓缓掠过每一张脸：奥莉加紧绷的下颌、短胡子女人叼着烟却忘了吸的嘴唇、一个抱着孩子蹲在墙角的女人死死抠进墙皮的手指、还有角落里那个十七八岁、头发染成灰蓝色的少年——他手里那把斯捷奇金冲锋手枪，枪管上缠着胶布，胶布下面渗出暗红锈迹。

“你们的枪，都是活的。”林克说，“不是零件堆出来的死物。它们在说话，在抱怨，在求救。只是没人听得懂。”

他转身退回自己房间，三秒后拎出一只铝制工具箱——那是用酒店厨房拆下的蒸烤箱外壳手工锻压而成，表面还残留着几道高温灼烧的云纹。箱盖掀开，里面没有扳手螺丝刀，只有一排排细如绣花针的钨钢探针、几块磁性极强的钕铁硼小方块、一瓶琥珀色粘稠液体（用酒店酒吧的伏特加混合蜂蜡与松脂蒸馏三天所得）、还有一块边缘泛着青灰光泽的薄铁片——那是他从地下车库一辆报废的嘎斯69吉普车底盘上切下来的锰钢。

“这不是修枪，”他把工具箱放在楼梯拐角的水泥平台上，声音沉下去，“这是给枪做手术。你们要是信我，现在就把枪交过来。我不收钱——没用。但我需要你们每个人，记住一件事。”

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