业技校扩建——教当地人怎么修我们的发动机，怎么焊我们的装甲板，怎么……给机器狗换脑子。”

莫萍绍点头记下，又迟疑道：“那……盲盒呢？商城里那个‘？’号还在。”

雷伯特已握上门把手，闻言侧过脸，阳光从走廊斜射进来，在他右颊投下一小片锐利阴影：“把它撤了。换新链接。”

“换什么？”

“写八个字。”他推开门，热浪扑面而来，“**‘国产替代，现货直发’**。”

说完，他大步走进刺目的白光里。

电梯下行时，雷伯特没看楼层显示。他盯着不锈钢轿厢壁映出的自己：衬衫领口微敞，袖口沾着一点机油污痕，左耳垂上那颗小痣在金属反光里忽隐忽现——和二十年前在福州老机床厂车间里，他蹲在父亲身后递扳手时一模一样。

叮。

负一层到了。

地下车库弥漫着橡胶与柴油混合的浑浊气息。他的座驾停在C区第三排，一辆改装过的奔驰G63，保险杠上还留着上个月在朱巴河谷被RPG擦过的焦黑划痕。保镖已拉开车门，冷气如刀锋般涌出。

雷伯特却没上车。

他转身走向角落那台不起眼的叉车。驾驶室玻璃蒙尘，仪表盘上贴着张褪色的阿拉伯文纸条，写着“勿动——油路故障”。他拉开锈蚀的驾驶室门，弯腰钻进去，伸手探向座椅下方——指尖触到一块冰凉的金属凸起。

咔哒。

一声轻响。

座椅底部暗格弹开，露出一个三十公分见方的铅盒。盒盖内侧，蚀刻着三行小字：

> **“此物代代相传，非至绝境不可启。

> 启者当知：盒中无器，唯火种耳。

> ——陈国栋，戊子年冬”**

雷伯特掀开盒盖。

里面没有芯片，没有硬盘，只有一叠厚实的铜版纸，纸页边缘已被摩挲得发亮。他抽出最上面一张——那是手绘的电路图，线条遒劲如刀刻，标注全是中文楷书：“主控芯片散热路径优化（2009）”；第二张是密密麻麻的MATLAB代码打印稿，页脚批注：“此段可删，但须补入新滤波器——数据来自西沙礁盘实测（2011）”；第三张……竟是一张泛黄的全家福，背景是福州三坊七巷的马鞍墙，照片里少年雷伯特站在父亲肩头，手里举着个用易拉罐和橡皮筋做的简陋六足模型，笑得没心没肺。

他静静看着那张照片。

车库顶灯滋滋闪了一下，光线骤然昏暗。阴影漫过他半张脸，又缓缓退去。

雷伯特合上铅盒，重新卡进座椅暗格。起身时，他顺手从叉车工具箱里摸出一把活动扳手，金属沉甸甸的压在掌心。

走出车库，烈日当空。

他没坐车，而是沿着厂区外围的碎石路缓步前行。两侧是正在浇筑的地基，钢筋裸露如巨兽肋骨；远处，新扩建的复合装甲板生产线正轰鸣作业，滚烫的铝液在真空炉中翻涌，映得半边天空泛着妖异的橙红。

手机在裤兜里震动起来。

是土耳其MIT情报局局长哈坎·菲丹的加密频道。

雷伯特接起，听筒里传来压低的、带着浓重安纳托利亚口音的英语：“布鲁斯先生，埃尔多安总统希望知道……贵司是否考虑为土耳其陆军提供‘定制化智能地雷’？价格不是问题，但要求——”对方停顿两秒，呼吸声粗重，“**能识别沙特军官制服，且仅对其引爆。**”

雷伯特脚步未停，目光扫过前方工地上飘扬的索马里国旗——那面蓝底白星的旗帜，在热风里猎猎作响，旗杆顶端，不知被谁用红漆涂了个小小的、歪歪扭扭的齿轮图案。

他对着手机，轻轻笑了声。

“菲丹局长，”声音平静得像在讨论天气，“请转告总统先生……我们不卖地雷。但我们卖铲子。”

“铲子？”

“对。”雷伯特抬手，指向远处正在吊装的巨型龙门吊，“就是那种——能把整座

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