沙漠，一铲一铲，铲成你们想要的形状的铲子。”

电话那头沉默了足足十五秒。

“……我立刻向总统汇报。”

“不急。”雷伯特停下脚步，弯腰捡起一颗被车轮碾过的碎石，指腹感受着砂砾的粗粝，“等你们先学会，怎么把铲子握稳。”

他挂断电话，将碎石随手抛向远处。

石子划出一道短促的弧线，坠入尚未凝固的混凝土基坑。噗的一声轻响，旋即被淹没在震耳欲聋的打桩机轰鸣里。

雷伯特直起身，抬手抹了把额角汗水。阳光刺得他眯起眼，视野边缘，仿佛又看见那个蹲在福州老厂房水泥地上的少年——正用粉笔在地上画满歪斜的六足轨迹，粉笔灰沾满鼻尖，而父亲宽厚的手掌覆在他手背上，带着机油味的体温，稳稳压住那支不停颤抖的粉笔。

那时他不懂什么是封锁，什么是围猎，什么是价值百亿的算法与一张泛黄的纸片之间的重量。

他只知道，只要手里的粉笔不断，地上的路，就永远能画下去。

雷伯特迈步向前。

碎石路尽头，摩加迪沙港的方向，一艘锈迹斑斑的货轮正缓缓靠岸。船舷上漆着模糊的汉字：“闽海渔117”。

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