十七分。”

“数据错了。”孟浩舔掉冰棍尖上融化的草莓酱，“你少算了我在迪拜站退赛时，组委会额外补偿的二十个奥运积分。”

辛纳怔住，随即笑出声：“你连退赛都能薅羊毛？”

“不。”孟浩将最后一口冰棍含进嘴里，甜味在舌尖炸开，“是迪拜站总监主动送的。他说——‘孟先生，您让我们的安保预算省了三百万迪拉姆。’”

两人沉默走了一段。暮色渐浓，路灯次第亮起，光晕在海面碎成无数跳跃的金箔。辛纳停下脚步，从衬衫内袋取出一张折叠的纸片：“给你。”

孟浩展开，是张泛黄的赛事报名表复印件，抬头印着“2011年蒙特卡洛青少年锦标赛”。参赛者姓名栏潦草地写着“J. Sinner”，国籍栏填着“Italy”，而教练签名处，赫然是个熟悉的中文签名——龙飞凤舞的“孟”字。

“你当年教过我发球？”孟浩声音很轻。

“教了三天。”辛纳望着远处灯塔旋转的光束，“你嫌我动作太僵，逼我对着镜子练了两百次抛球。第四天你就不来了，说‘这孩子手型天生适合反手’。”

孟浩将报名表折好，放进牛仔夹克内袋。海风卷起他额前碎发，露出眉骨上一道极淡的旧疤——与辛纳浮雕底座的刻痕位置完全一致。“其实我骗了你。”他说，“那天我根本没走。我在隔壁训练场看了你整个下午。你连续五十次一发进区，最后一次落地时，球印在底线内侧三厘米，像用尺子量过。”

辛纳久久不语，直到冰淇淋棍在他指间断裂，木刺扎进掌心。他低头看着渗血的伤口，忽然问：“如果那天我没来蒙特卡洛呢？”

“你会去米兰。”孟浩答得极快，“然后在伦巴第红土场遇见德约科维奇，被他三盘打哭。他赛后递给你毛巾，上面绣着塞尔维亚国花。”

辛纳抬头，瞳孔里映着整片燃烧的海：“你怎么知道？”

孟浩抬手，用拇指擦去他掌心血珠，动作轻得像拂去花瓣上的露水：“因为2011年，我看过所有青少年巡回赛录像。包括你输给一个叫贝雷蒂尼的意大利少年那场——他赛后递给你一瓶运动饮料，瓶身贴着标签写着‘Buona fortuna’。”

辛纳怔住，海风突然静止。远处灯塔光束扫过两人交叠的影子，在潮湿的沥青路上缓缓拉长，最终融成一片浓墨般的暗色。孟浩转身离开，皮鞋踏在积水的路面，溅起细碎水花。辛纳站在原地，直到那身影消失在街角梧桐树影里，才慢慢抬起右手——掌心那道血痕，正以肉眼可见的速度变淡，像被无形之手温柔抚平。

他掏出手机，删掉草稿箱里编辑了十七遍的消息。屏幕暗下去的瞬间，蒙特卡洛港湾最后一艘渔船亮起桅灯，微光摇晃着，倒映在幽深海水里，碎成无数个摇曳的、无法拼合的月亮。

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